Se llamaba Caleb Morgan. Aún no lo sabía. Solo sabía que la voz temblorosa al pronunciar la palabra «tratamientos» pertenecía a alguien cuyo mundo se desmoronaba, igual que el mío en su momento.
Cuando colgó, me quedé paralizada, con la esponja goteando agua. No había querido escuchar a escondidas. Pero la impotencia en su tono tocó una fibra sensible que había intentado reprimir.
Más tarde ese día, salió a recoger su camioneta. Parecía tener mi edad, unos treinta y tantos, y vestía una camisa de franela gastada con una etiqueta con su nombre manchada de aceite. Sus ojos grises estaban cansados, cargados de preocupación.
«Hiciste un buen trabajo», murmuró, entregándome un billete doblado. Eran cien dólares.
«No puedo aceptarlo», dije rápidamente. «Es demasiado».
Me dedicó una leve sonrisa cansada. «Por favor. Acéptalo».
