La primera señal de desprecio no vino en palabras, sino en la ubicación. Mientras los invitados eran guiados a sus mesas, noté a la madre de la novia, la señora Margaret Whitfield, supervisando personalmente el mapa de asientos con una sonrisa apretada y satisfecha.

Cuando llegó a mí, se detuvo dramáticamente, me examinó de pies a cabeza y anunció en voz lo suficientemente alta para que la escucharan los invitados cercanos:
— “Oh sí… nuestra tía pobre estará justo allá.”

Señaló hacia el fondo del salón de recepción, donde una mesa tambaleante, junto a las puertas de la cocina, me esperaba.

Sentí el ardor de la humillación en mis mejillas, pero no dije nada. Simplemente asentí con cortesía y caminé hacia mi asiento asignado, pasando por filas de mesas elegantes decoradas con rosas y copas de cristal. La mía tenía claveles marchitos y una sola vela parpadeante.